'Notas sobre la emigración' de Jacinto Esteva

Ya está disponible en PDF el libro Notes sur l'emigration.Espagne 1960. Apuntes para una película invisible, sobre la película desaparecida de Jacinto Esteva.

REVISIÓN CRÍTICA DEL CINE ESPAÑOL XXXIII

Mónadas

Vivir en Sevilla (Gonzalo García Pelayo, 1978)

Quizá el mayor error de aquellos que escribimos sobre la Historia del cine español es haber querido contarla como algo lineal, como una línea con una evolución más o menos obvia, recta, constante. Sin embargo, cada vez veo más claro que el cine español no es una línea, sino son muchos puntos, independientes, separados, puntos que jamás tuvieron sucesión, descendencia. Películas que abrieron caminos que no se siguieron.

Vivir en Sevilla me parece un paradigma de esto, un ejemplo clarísimo de un posible cine español que jamás existió. Vivir en Sevilla pudo significar el nacimiento del verdadero Cine español de la modernidad, el que nunca llegó a pesar de las etiquetas equívocas (el Nuevo Cine Español poco tiene de moderno, mucho de invención del lavado de cara que el desarrollismo trajo consigo) .

Vivir en Sevilla es una película radical en su forma, que no entiende lo popular como un chiste ni lo local como folklore. Pocas películas españolas han sido tan conscientes de su origen, de su geografía (no sólo física, también cultural, sentimental) para abrirse desde allí al mundo. Vivir en Sevilla es la crónica veraz (y vista desde hoy, triste) de un tiempo en el que parecía que todo iba a cambiar para mejor, y que en España, por fin, iba a haber un cine popular y culto, un cine de sentimientos y de ideas.

Vivir en Sevilla es una película que no sólo cree que en el cine, sino también en el romanticismo revolucionario de las imágenes.

El camino de Santiago

El camino de Santiago (Una iluminación cinematográfica)

Publicado originalmente en Contrapicado

En las comidas familiares siempre se ha comentado que la última vez que papá y mamá fueron al cine vieron Lo que el viento se llevó (Gone with the Wind, Victor Fleming, 1939) y que la Cuca, mi hermana mayor, que me saca cinco años, era un bebé al que dejaron al cuidado de la abuela. En esas mismas comidas también se contaba que cuando yo era pequeño le pedía a mi padre cada día si me podía quedar con él a ver la película que echaban en la tele. Y mi padre siempre me contestaba que sí, porque sabía que me iba a dormir con la película apenas comenzada y que mi sueño no se iba a ver alterado. El cine siempre fue algo ajeno a mí y a mi familia, y sólo hace un par de años supe que mi padre había esgrimido en su juventud (con la misma edad que tengo yo ahora) una cámara, pero como tantas otras cosas, esta es una historia de la que no ha querido recordar ni un detalle.

Yo llegué al cine porque quería ser poeta. Con catorce años escribía versos malísimos, con unas rimas enternecedoras, como sólo puede ser enternecedor un niño feo y repeinado. Y para convertirme en poeta, en vez de leer versos, decidí leer biografías de poetas (supongo que más que poeta quería ser maldito, mujeriego o cleptómano, algo que justificase mi malestar ante el mundo y ante mi cuerpo). Y así, leyendo una biografía de Lorca encontré el nombre de Luis Buñuel.

Hemos de tener en cuenta que cuando mi generación era adolescente la televisión todavía no era el cubo de basura que es ahora. Y existía una cosa que se llamaba Cine-club, en La 2, donde se hacían ciclos temáticos, dedicados a esos directores que es imposible no amar. Y mientras leía la biografía de Lorca el Cine-club emitió uno de esos ciclos dedicados a Buñuel. Decidí verlo con un aire un poco inocente y lo que vi me quemó los ojos. No sólo empecé a ver cine, sino que empecé a grabar cintas de VHS para devorar una y otra vez las películas que me entusiasmaban, que, en aquella época, eran casi todas las que me hacían olvidarme de mí mismo durante un rato.

No recuerdo cuántas películas de Buñuel vi en ese ciclo, pero sí que vi escenas que me impactaron y cuyo recuerdo no consigo independizar del entusiasmo que sentí. Especialmente la escena de La vía láctea (La voie lactée, 1969) en la que Pierre Clementi vestido de ángel enfanga en un charco sus inmaculados pies. En esa película aprendí que se podía romper la lógica narrativa, el espacio-tiempo. En esa película aprendí que se puede blasfemar en nombre de algo más sagrado que la religión. En esa película aprendí que detrás de cada plano hay una mirada. Y gracias a esa película, empecé a amar al cine como vehículo de pasión, de conocimiento y de identidad.

REVISIÓN CRÍTICA DEL CINE ESPAÑOL XXXII

Parece ser que hubo un día, allá por la dictadura fascista del General Franco, que hacer cine era una podía convertirse en una actividad subversiva. No sé en qué momento el cine español empezó a perder el rumbo.

(Documentación extraída de Disidencia y subversión. La lucha del régimen franquista por su supervivencia, 1960-1975, de Pere Ysàs)

REVISIÓN CRÍTICA DEL CINE ESPAÑOL XXXI

¿A qué estamos esperando para descubrir una de las películas más radicales y más libres que un director español haya hecho jamás?

La vraie histoire de Gerard Lechomeur, de Joaquín Lledó

ZINEBI 2010

Esta semana, del 22 al 27 de noviembre, tendrá lugar en Bilbao la 52º edición de ZINEBI (Festival Internacional de Cine de Bilbao). Entre sus retrospectivas se halla "Españoles en París. El exilio español filmado en Francia (1945-1978)" un ciclo de 6 películas de cuatro directores (Adolfo Arrieta, Fernando Arrabal, Joaquín Lledó y Jose María Berzosa). Este ciclo ha sido programado por mí, que estaré presentando las películas junto a sus directores.

La intención de este ciclo es la de dar a conocer la obra de algunos directores españoles que por haber realizado su obra fuera de España jamás han sido reivindicados ni tenidos en cuenta en las Historia del Cine de este país, a pesar de que algunos de ellos se encuentran entren los directores más interesantes y con propuestas más experimentales y audaces de toda la historia de nuestro cine. Este ciclo pretende pues abrir nuevas perspectivas de estudio sobre nuestro cine, abriéndolo a las prácticas fílmicas de estos directores, cuyas películas, por otra parte, giran siempre sobre la temática de 'lo español'

Aquí hay más información del ciclo.

AMALGAMA

FIGURACIÓN, ABSTRACCIÓN
AMALGAMA - LA FÁBRICA
viernes 5 de noviembre de 2010 a las 18:30h
(60 minutos)

Suite Calypso (2007) de Manuel Garin y Raúl L. Huete. 7'
Interrupciones a Norman McLaren (2010) de Alberto Cabrera Bernal. 16'
New York in three parts (2005) de Marcel Pié. 3'
Recuerdo de un fotógrafo de Julio J. Von Drove. 14'
L’art de la fuga (2009) Daniel Pitarch. 3'
D_fragTV de _blank [at] null66913. 1'
Inverse-Reverse (2010) de _blank [at] null66913. 15'

La tradición de la animación abstracta y la música visual continúa siendo una fuente de inspiración inagotable, para dinamizar composiciones rítmicas de saturaciones lumínicas e intensidades sonoras. En la actualidad, muchas piezas inicialmente figurativas dialogan, permanentemente, con texturas abstractas, acompañadas de composiciones musicales líricas y efectos sonoros etéreos.

El animador canadiense Norman McLaren resulta ser homenajeado por Manuel Garin y Raúl L. Huete en Suite Calypso, y apropiadamente subvertido por Alberto Cabrera Bernal en la publicitaria Interrupciones a Norman McLaren. Incisiones y aplicaciones pictóricas sobre el celuloide de super 8 son los recursos utilizados por Marcel Pié y Julio J. Von Drove para desfigurar diarios fílmicos domésticos en New York in three parts y Recuerdo de un fotógrafo. Finalmente, Daniel Pitarch y _blank [at] null66913 visualizan reencuadres fotográficos y refilmaciones televisivas, para componer, y descomponer, sinfonías plenamente abstractas en L’art de la fuga, D_fragTV e Inverse-Reverse.

Programado por Luis E. Parés y Albert Alcoz